Иногда он соскальзывает. Мягко погружается в вязкий полупрозрачный туман, звуки вдруг становятся тихими, глухими, искаженными. Свет рассеивается мягкими ореолами вокруг предметов, и мир превращается в смазанный кадр на экране смартфона. В застывшее мгновение сквозь замыленный объектив. Каменная кладка серых стен, длинные желтые светильники, грубые ребристые колонны. Все становится угловатым и недружелюбным. Каждая страница книги, словно заточенное стекло впивается в кончики пальцев, проедает борозды между линиями отпечатков, чтобы изменить их. Исказить их уникальность и неповторимость. Ничто больше не повторится. Ни пальцы, ни время, ни он. Ни они. Сэм проваливается в кокон собственного дыхания и ждет только одного. Единственного, что может вытащить его с этой глубины. Единственного света, что рассеивает любую тьму... любой туман... сомнения и страхи... Развеивает смерть... Как солнце растворяет ночь. - Сэм. Единственного, что заставляло его продолжать бороться, даже когда не оставалось надежды. Когда между болью и смертью лишь тонкая грань... острая, как страница. Прочная, как голос в темноте... - Сэм. - Тебя долго... не было, Дин, - слышит он свой вдох. Чувствует его имя глотком воздуха. - Я всегда здесь... - тихим эхом отражается от сердечных стенок. - Я знаю... знаю... просто... - Просто? Так сложно... Так сложно, оказывается, отпускать и смиряться. Так сложно, оказывается, смотреть на солнце. Но одинаково больно. И пальцем не ткнешь, где болит. Везде болит. Внутри и снаружи. Парализует тело и разум. Останавливает прямо посреди дороги, на середине движения, между страницами. Сжимает и держит. - Я скучаю... И заткнуть бы себя. Да смысл? Он только притворялся, что терпеть не может откровенность, чувства и эмоции, выложенные на гладкую поверхность библиотечного стола... или стойки бара. А сам пил их, пока не опьянеет. Теперь очередь Сэма пьянеть от собственных эмоций. Виски уже не сладко, водка уже не греет, пиво застрянет в горле... вместе с его именем. А куда не глянь, везде - он. Солнце и то с его отпечатком. С черным пятном его тени, потому что перед тем как раствориться, он заслонил его своей спиной. И странное это дело... тьма все еще есть. Вон она сидит в углу, собирается как пыль за книжным стеллажом, даже очерчивает тонкий круг по ободку ножки у настольной лампы. Тьма уничтожена, но она все еще есть. Распылилась, но существует. И он. Он тоже всегда здесь. - Сэмми... - Я помню, Дин, я помню... так было нужно, - а рукой по глазам, будто просто снять усталость... не вытереть мыльную пленку, что закрывает мир, - хочешь пива? - Хочу. - Поедешь со мной завтра в Колорадо? Там... - вот и страницы четче под рукой, и экран уже не тонет в сером тумане, слова на нем имеют смысл и рисуют цель. - Работа. Работа... если не мы, то кто? Процитировал бы он в очередной раз, если бы это был... он. И все равно он. И улыбка, и усталость в глазах, и тонкие стрелочки морщин... грустных тропинок, по которым прошли годы. И замерли в этой точке. Не постареет больше. - Конечно, - улыбается шире. Конечно. Импала. И Сэм улыбается в ответ. Там он приходит чаще всего. Там... все становится, наконец-то, настоящим. Твердым, ярким, резко пахнущим порохом и жизнью. Там Дин потянется на сидении и вдохнет полной грудью, положит свою руку на спинку, будто вот-вот обнимет. А припекающее со спины солнце создаст впечатление, что горячая ладонь мягко ляжет между лопаток. И Сэм снова будет не один. - Я всегда здесь...
«Люди всю жизнь ищут спасения. Но осознают это лишь на пороге смерти»… "Слепота сердца страшнее слепоты глаз". Антуан де Сент-Экзюпери
Это убийственно прекрасно. Такой маленький текст, а эмоциями можно захлебнуться, это все такая большая потеря и правда, болезненно-острая, горькая, и такое единение и потребность быть рядом, взаимная и настоящая. Спасибо.
Дин никогда бы не оставил Сэма, да
Спасибо.
Автор